Thom Yorke

Las violentas mujeres de Inglaterra hoy lloran,
porque están atrapadas en el frío
y el viento lo siente por ellas,
no hay razón para sufrir,
los días pesan como ligeras rocas,
todo eso que se viene abajo es por las olas
y lor relojes caminan hacia atras,
no más entusiasmo al mirar el cielo,
al menos no hasta el siguiente año,
no estoy escribiendo con sangre, con permiso
y uso máscaras para saber que nada de esto es complejo,
escondo las bebidas inocuas,
contemplo las lagrimas de los cuervos en otoño
y las caídas de edificios en veranos sin Sol,
encuentros y busquedas en Lóndres,
falsos y verdaderos en Oxford,
al final del año sabremos quien fue el traidor,
convenceme de una vez,
y dame motivos, dame tiempo, ¡dame aire!
No sé si preguntarle al paisaje lo que piensa,
ni tampoco sé por que hoy sigo encandilado con la noche,
toda mi vida es un sigilio, debería huír de los insectos,
amo cantar to the end en mis días de grandeza, hoy quiero terminar,
y mañana comenzar, ¿me hablas a mí?
espero reciban mi abrazo, ¡sí! Esto es mi despedida
y la de los demás, un abrazo o dos, el segundo no importa.

Miguel pastillas
Lunero mutilado